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Sólo escribir

Sólo eso

One wall. Two jails.

Un muro, dos prisiones.

El miedo construye muros, la esperanza puentes.

Asi, un monton de frases y de dibujos van erosionando poco a poco el hormigon y el odio del muro de la verguenza.

Hoy hemos ido por tercera vez a la Mezquita de la Roca. El viernes estaba cerrada por ser dia de descanso para los musulmanes, el sabado tambien descansaban (y ademas es el de los judios) y el domingo...

Nos esperaba el ejercito. Ya sabeis, esos chavales a los que aqui les dan un chaleco forrado de armas y a pasear por Jerusalen. Era lo de tantas otras veces. Un grupo de judios habia pasado a la Mezquita de la Roca, teoricamente controlada por los musulmanes (pero todos los pasos los controla el ejercito) indignando a estos que han intentado echarles, momento en el que (como estaba previsto) ha entrado el ejercito con gases lacrimogenos, con antidisturbios y con gran despliegue a echar de la Mezquita... a los musulmanes!!!

En ese momento llegabamos nosotros. No se podia pasar y los del arsenal nos decian que fueramos al muro de los lamentos. Los palestinos que esperaban fuera indignados, pero ya con rutina, otra semana mas, nos decian que vieramos lo que hacian los judios con ellos. En esto pasa un judio con su kipa, y aunque me temia lo peor solo ha recibido un silencio recriminatorio. Seguina oyendose disparos de gas lacrimogeno. Y llegando mas militares.

Los musulmanes gritaban algo asi como podeis quitarnos la vida, pero el domo de la roca no. Despues paso otro judio con los rizos y la vestidura tipica. Esta vez recibio una patada de un nigno de unos trece agnos. Se volvio hacia el con el orguyo herido. Detras, un pugnado de palestinos y detras el ejercio de israel. Tras aguantar al nigno la mirada unos segundos, se fue. Despues le vimos describiendole a un policia como era aquel chaval.

Mientras unos estudiantes nos explicaban lo que pasaba, un indignado nos grita "Palestina for the palestinian, go out!". El resto sigue hablando con nosotros. La cosa se va calmando. Comprobamos que el resto de las puertas estan igual. Subimos al monte de los olivos, donde lloro Jesus, para ver que estaba pasando dentro de la explanada. Pero solo vemos televisiones y un helicoptero del ejercito sobrevolando el Domo, aparentemente "evacuado".

Volvemos a entrar a la ciudad vieja, y en el trocito de calle que precede a la Via dolorosa, donde Jesus empezo su viacrucis, los musulmanes iniciaban el suyo. Tras la llamada del almuhecin, al no poder entrar en la Mezquita, rezaban frente a sus muros, convertidos ahora por el Ejercito en su propio Muro de los Lamentos.

A pocos pasos, como si no fuera con ellos, turistas cristianos seguian devotamente el que probablemente no fuera el camino en que Jesus llevo su cruz. Solo una pregunta (a un parroco por supuesto) si todo esto era real o es que estan rodando alguna pelicula.

Frente a mi el muro de la mezquita, el del odio, el de la ley del mas fuerte, el de la indiferencia se fundian con el judio de los lamentos. Victimas del pasado y victimas del presente. Ese muro se llenaba de hormigon y me parecia el mismo que se convierte en el nuevo portal de Belen, que pervierte el paisaje de Ramallah (o en la verja que divide en dos su mezquita y la llena de soldados).

Se mezca delante de mi con muros del pasado y pienso con esperanza que esos ya cayeron. Y me entran ganas de decir algo a los turistas cristianos. O de escribir en la pared con el dedo: one wall, two jails. O: el miedo construye muros, la esperanza puentes...

Pero estoy cansado y furioso. Salgo pisando el suelo de piedra blanca, por la puerta blanca de Damasco.

En el cielo al menos el Sol escucha las plegarias de los muros de la mezquita de Jerusalen.

Lo siento Dina...

Bueno chavales: estoy en Jerusalen!!!

Ha sido toda una odisea. He salido esta magnana del hostal en Amman sobre las 08:30 am y acabo de llegar (16:30) asi que os podeis hacer una idea jeje. He sido el ultimo occidental en pasar, no se si por mi foto de barbudo con rastas, por no hacer caso a los consejos y decir que iba a pasar tambien por Ramallah o simplemente porque la militar que me ha tocado, a parte de apellidarse igual que yo, no queria perderme de vista tan pronto :-)

Ya os contare cosas de Jerusalen cuando conozca algo. De momento queria pedirle perdon a Dina, porque aunque le habia dicho que no visitaria nada de Jordania, no he podido resistirlo y me he dado la palizilla de coger un bus ida y vuelta desde Amman (casi cuatro horas cada viaje, saliendo a las 06:30 am!) pero ha sido espectacular. Nada mas entrar, los caballos parecen esperar a que des un silbido para venir corriendo y saltar sobre ellos silbando la cancioncilla de Indiana Jones, como dice Dani, una de las peliculas que han marcado nuesta generacion. Luego pasas por un cagnon entre las rocas y tras varias formaciones rocosas impresionantes, entre grieta que dejan empiezas a ver el Tesoro, uno de los templos tallados directamente en la montagna por los Nabateos. Despues un largo camino bordeado de tumbas en la roca y por fin a la izquierda, antes de llegar al teatro, una escalera.

Por supuesto la subi, y la subi, y segui subiendo, y de vez en cuando me cruzaba con algun turista barado en el camino y por fin llegue al altar de los sacrificios, con en pequegno circulo en la piedra donde debia caer la sangre y ante el que una segnora enfundada en negro riguroso y con una daga me pregunto

kill you in sacrifice?

Hombre, no se si es que me vio rollizo o que, pero os prometo que en general los arabes son muy hospitalarios jeje. El caso es que desde este templo altisimo donde ademas subian agua por un incomprensible sistema de citernas, se podia contemplar gran parte del complejo de petra, extensisimo y aun asi parecia enano en la inmensidad de montagnas arrugadas (quiza de viejitas) y el infinito desierto que las rodeaba. Parecian tal vez montagnas de carton piedra con templos dibujados con acuarelas del mismo color, ligeramente difuminados por el paso del tiempo. Impresionante.

Despues baje por el otro lado de la montagna, escondi un mensaje para cuando vuelva y llegue por otro lado al final del camino principal. Por si fuera poco la caminata, volvi a ascender por otro camino infinito a un lugar que llaman el monasterio que es otro templo Nabateo que despues convirtieron en iglesia y un poco mas arriba: el fin del mundo. Al menos asi lo llamaban en una de las tiendas de campagna que salpicaban los salientes de roca con banderas de palestina. Wellcome to the end of the world. Una infinidad de montagnas y desierto se extendian a nuestros pies.

Buen final, o buen comienzo, para cualquier aventura :-) Asi que me piro a patearme Jerusalem. Un abrazo!!

Jazz in Damascus

Tras bailar con el Fenix de Beirut, y tras planear juguetonamente en Dinamarca, el espirito del jazz nos siguio hasta la ciudad de los suegnos: Damasco.

Se colo en el patio a cielo abierto de una impresionante casa damasquina de marmoles blancos y negros y bajo un arco de unos 10 metros, un grupo Danes empezo a llenar la sala de musica. La voz melosa de sus tres saxos se fue contoneandosepor la calle que llaman recta, entre las tiendas ordenaditas que van cerrando sus verjas de madera bajo la luz amarillenta. Los agudos de la trompeta saltaban y correteaban bajo las panzas de las barrigudas y amables casas de esta ciudad que se acercan unas a otras para continuar su conversacion milenaria...

Y bajo el cielo de Damasco brotaba musica inspirada en el cielo de Hongkong (que no pudieron tocar porque el viento convertia los arboles al islam, haciendoles besar la tierra) y ritmos de Ghana con el bateria dando saltos por el escenario... Por supuesto el jazz de siempre haciendo que las armonia de rectas del edificio se fueran volviendo cada vez mas curvas. Y la gente seguia llegando, y tras desbordar el espacio que rodeaba la fuente central, competiamos con la hiedra por subirnos a las paredes:-) Parecia que el mundo entero acudiera a pasearse por las notas de musica o por el olor a jazmin o galan de noche que exhala la gran mezquita Omeya por toda la ciudad, o para entrever siquiera un minarete por alguna de las callejuelas.

Seguia el jazz como una fuente, contagiando su ritmo poco a poco a los presentes, cuando de pronto surgio como un avatar, el alma femenina de Damasco. Con su larga melena negra parecia un fulgurante giron de noche, la energia volcanica de toda una generacion de mujeres, en un largo y potente lamento que salio en erupcion por el patio llenando de la lava caliente de su voz las calles somnolientas y sensuales. Despues desaparecio de nuevo entre el publico, como si se cubriera de nuevo con un velo.

Los musicos intentaron seguir tocando como si no hubiera ocurrido esa hecatombe, esa rebelion de la naturaleza. Y volvieron los ritmos conocidos, arrulladores, divertidos. Pero cuando empezaron las flautas un simulacro de pelicula de Bollywood con le resto de la orquesta. Surgio un nuevo avatar de esa misma alma, esta vez ondeando la sabiduria milenaria de mujeres aprendida observando un lado y otro de las celosias, experiencias terribles y grandiosas que se entreveraban en su melena rubia. Y rugio.

Esta vez se fueron callando la bateria y los instrumentos de viento. Callo la guitarra con ese lamento que parecia inundar el desierto y susurrar secretos que quiza entendieran solo las solemnes ruinas de Palmira. Solo siguio su lamento, su voz madura y curtida, un sobrio contrabajo que parecia simplemente soltar algunas notas para que esa voz supiera que era escuchada. Luego tambien cayo.

No recuerdo muy bien que paso a partir de entonces, solo que en algun momento estaban los dos timbres de aquella misma voz, la rubia y la morena, entabalando un dialogo que hizo estremecerse y sonreir al rio Rebelde que dio origen al oasis en que nacio la ciudad. Y con esa sabiduria juvenil de miles e agnos, con el rio sonriendo tras los muros, reverdeciendo los antiguos huertos de esta ciudad, fuimos saliendo anonadados.

Fuera seguia Damasco exactamente igual. Como si lo que acababa de pasar viniera pasando desde que enterraron aquel armario de la esposa del sultan (por ciertas sospechas) y ya no se volvieron a leer los versos de su mas famoso poeta...

Pescadores

Llevamos unos dias recorriendo la costa del Libano. De Beirut a Tripoli, luego a Biblos, vuelta a Beirut. A Baalbek, Tiro, Sidon... hemos visto castillos cruzados, emplazamientos fenicios y ruinas romanas (de hecho en Baalbek estuvimos zascandileando por el templo romano mas grande jamas construido, sobre el antiguo templo a Baal, cosas del expansionismo y de demostrar quien la tiene mas grande) pero sobre todo hemos visto pescadores.

En cada recorrido en furgoneta, a la derecha o a la izquierda teniamos el mar -quiza tras unas palmeras o plantaciones de platano- y a la orilla siempre un hombre con su cagna en ristre. Pero que pescan?? Abro la ventana para que entre el aire y ver mejor la escena. De repente el mar entra en tromba en la casa de mis recuerdos. Se llena de pescadores de Estambul comiendo arroz con garbanzos, de su amargura por el esplendor perdido del imperio otomano, de los dos amigos que se les enreda el hilo en la corniche de Beirut y lo desenredan con parsimonia, desde el Cairo alguien entra diciendo I hate americans, me invaden recuerdos de partidas de backgammon que yo no he jugado, el horror de guerras civiles que no he sufrido y los rescoldos de pasiones que no he sufrido ni disfrutado.

Abre las puertas de la cocina de mi imaginacion y se lleva una pizca de mi ansia de aventuras, parte de mis prejuicios y de mis tonterias, revuelve mis recuerdos, agita mis suegnos...

Cierro bruscamente la ventana y me quedo mirando al mar y los pescadores. Imagino que por esos hilos y esas cagnas se conectan todos al mediterraneo, a su inmensidad y a otros pescadores, en otras orillas, compartiendo anhelos. Y todavia quedan en mi mente desordenadas las imagenes de muchos rostros de mujeres hermosas, que se van fundiendo en una sola. En un solo cuerpo extendido en su inmensidad tras la ventana, En una piel morena de ondas que ronronean, que arde como la superficie del mar con las brasas del atardecer.

Por un momento creo ver lo mismo que ven, a esta hora, los pescadores del mediterraneo.

PD: Jes colgara pronto nuevos videos nuestros haciendo el cabra por aqui en www.viajessporelmundo.blogspot.com Se agradecen los comentarios!!
PD2: Anus, ve marquitos los videos?? Cuentame lo que dice y transmiteme las preguntas por si necesita aclaraciones :-) Un abrazo a todos!!! En especial a mis sobrinos, claro...

Beirut Blues

Llegamos con las sandalias todavia llenas de la arena del desierto, los pies cansados de recorrer el ultimo castillo de los cruzados que aguanto el asedio de Barbyr, la espalda dolorida de pasar la frontera en furgoneta con otras ocho personas. Cansados de tener que pagar para salir de un pais. Tiramos la mochila y salimos a la calle, a donde fuera, simplemente a andar, a que nos diera el aire.

Y poco a poco nos dimos cuenta de que nuestros pasos se dirigian al origen de una suave musica. Y entramos. De repente estabamos en el salon de actos del Jhonny (mi colegio mayor, la catedral del jazz que hemos tenido que salvar recientemente :-). Y ahi estabamos como simpre: en pantalones cortos, con sandalias, el concierto empezado y sin pagar la entrada. En el Olimpo no debia quedar ninguna diosa porque estaban todas aqui. Por supuesto teniamos dos sillas esperandonos.

Nos sentamos y de repente desaparecieron las paredes de nuestro querido colegio mayor. Estabamos en el centro de Beirut. Tras el negro de voz sabia y vieja y magica, tras el piano que volaba entres sus manos, se veia la cuidad iluminada y rodeada de mar. A nuestra izquierda imponente y digno, rodeado por la atmosfera verdosa de los focos, estaba uno de los edificios acribillados a balazos durante los 15 agnos de guerra civil. Y a nuestra derecha la impresionante reconstruccion de la zona ocupada anteriormente por los restos de hormigon de sus compagneros caidos.

Y seguia la voz melodiosa trayendo la magia del blues, de mi colegio mayor, el vuelo lento del fenix de este pueblo que tanta gente se empegna sin exito en destruir. Y la voz sigue cantando que sin ti amor, no vale la pena viajar a Londres o a Paris. Se estremece y se cimbrea el cuerpo moreno de la diosa de pelo afro que tengo delante y se extiende el olor de los cedros del libano. Y la voz siguio diciendo amor, te quiero the way you are...

Despues vendrian los jaguar, los mercedes y los ferrary derrapando a toda velocidad, ansiosos por vivir su presente, sin saber que hacer con tanto dinero. Pero esa noche estaban dando palmas al ritmo suave de la voz que seguia cantandole un blues al cielo de Beirut.